Het kindje ligt heel stil
opgebaard in wit satijn.
En ik vraag mij af:
sterven, doet dat pijn?
En wie...
wie zal hem nu vertellen
over Klein Duimpje en de reus?
Wie leert hem fietsen of voetballen?
Wie kuist er nu zijn neus?
's Nachts bij bange dromen,
wie zal er naar zijn bedje komen?
Zijn moeder zou hem willen voelen,
nog even, op haar schoot.
Ze heeft zoveel van hem gehouden
en toch ging hij dood.
Het kindje ligt heel stil
opgebaard in wit satijn.
Een pop die niet spelen wil,
een pop van porselein.