Er was een verhaal over de dood
in de gedaante van een oude vrouw
die aan haar buik te zien
eens vele kinderen had gehad
sindsdien verstoken van slaap
Scheppers van woorden had zij lief
bleken houdbaarder in de tijd
evenals een wereldvreemde kunstenaar
Traansporen liepen over haar gezicht
zij had geen lijnen in haar hand
Haar stem wordt in het kloppen van het hart gehoord
Zij zoekt de laatste slag en leste woord
dat van de droge lippen komt, vangt beide
in elke magere, dooraderde hand
blaast ze als pluisjes naar de overkant