Struikelend over herfstgeblader
remt mijn trein niet op gladde sporen
om ontspoord, ongehoord en doorboord
middernacht op een droom te landen
die tanden door de armen stak.
De morgen waakte rood, de dood
had hier gevierd - de feesten
van Veshta a' Ghalem hadden nooit
tongen die navertelden; zij spelden slechts
de ogen die zij het laatst zagen.
Om dan met open deur weer te vertrekken
naar een volgende halte (en die te missen)
zodat alles altijd blijft bij de droom
en de kilte bij het ontwaken.