Met stacaravan de Franse Alpen in
gierend klein motortje trekt me omhoog.
Ik teken de weg met mijn wielen
creër rotsen waar ze niet zijn,
recreatie, het opnieuw verzinnen.
Omhoog gaat de zwarte lift
door alle vijfendertig vloeren
nooit op zoektocht naar zichzelf,
er is maar één koker, omlaag.
Recreatie, de liftkoker naar benee.
Het genenlab in Stuttgart
manipuleert de geiten in de bak
laat ze dansen op paardehoeven
totdat ook zij uitsterven.
Recreatie, het wiel opnieuw.
Ik zit voor m'n caravan, tent opgezet
rode wijn genietend, ik iets minder.
Recreatie, het woord dat niet kan.
Een uitgewerkt plan, God's creatie,
of een pleziertochtje met de caravan?